El cierre de la puerta metálica produjo un sonido seco que se propagó por las paredes del búnker con la autoridad de un martillazo. Caspian Crane se apoyó contra el marco de acero, permitiendo que el peso de su cuerpo herido se repartiera sobre la superficie. Aquel despacho no se asemejaba a las oficinas que solía frecuentar. Se trataba de un cubículo pequeño, un espacio donde la luz blanca de los paneles del techo hería la vista con una intensidad cegadora. El aire poseía un matiz metálico, ese aroma de electricidad que queda en el ambiente tras una descarga en los servidores. Crane observó una gota de su propia sangre, oscura y densa, caer sobre la superficie de cristal del escritorio. Aquel rastro de sangre era el primer insulto contra la pulcritud del recinto. Nada en aquel lugar se movía, salvo el perito, arrastrando olor a ginebra barata.

Crane arrastró sus pies hacia el centro de la estancia. El maletín auténtico de Thorne, aquel que contenía los títulos de propiedad de las pensiones, pesaba más de lo que sugería su volumen de cuero sintético. Lo depositó sobre el escritorio de cristal con una suavidad que contrastaba con el estrépito de su propia respiración. Sus costillas, todavía resentidas por el encuentro en la comisaría, le enviaron un recordatorio punzante de que su condición física no se hallaba en buen estado. Se llevó la mano al costado, notando la humedad de la herida que volvía a abrirse bajo la camisa de seda.

Rozó el cuero del maletín con una mezcla de desprecio y cansancio. Hizo saltar los seguros y levantó la tapa para echar un vistazo. Títulos de propiedad y pólizas de jubilación constituían el botín que Thorne deseaba convertir en su pasaporte personal hacia la impunidad en aguas internacionales. El peso del objeto le envió una señal de dolor hacia su hombro herido. No pretendía salvar el honor de la ciudad, si bien la perspectiva de que el Senador durmiera sobre una celda le proporcionaba una satisfacción que la ginebra no podía igualar. Cada folio era parte de un informe que él pensaba cerrar a su manera.

En lugar de buscar una salida inmediata hacia las cubiertas inferiores, Crane detuvo su mirada en un mueble pequeño situado en un rincón sombreado. Se trataba de un minibar oculto tras un panel de madera falsa.

Deslizó la cubierta y examinó el interior. Era bastante digno para un burócrata corrupto. Apartó un par de licores dulces hasta dar con la silueta de una botella de ginebra de importación.

El cristal soplado brillaba con una transparencia que consideró ofensiva. Se dejó caer en el sillón ergonómico, abriendo el maletín de Thorne con una mano al tiempo que con la otra servía el líquido en un vaso de diseño. Inspeccionó los sellos oficiales del Fondo de Pensiones con una atención forense. La ginebra le quemó la garganta con una honestidad que agradeció, anestesiando el dolor de sus costillas mientras confirmaba la autenticidad de los folios. Los documentos se hallaban intactos. Cada firma y cada cuño representaban la ruina del Senador. Crane saboreó el trago, notando que el alcohol del Jefe de Seguridad poseía una calidad muy superior a la suya, un detalle que hirió su orgullo de bebedor mucho más que los golpes recibidos en la comisaría.

—Resulta fascinante que un hombre que se dedica a vigilar a tramposos beba algo tan honesto —murmuró Crane, dirigiendo sus palabras hacia el techo de placas acústicas—. Supongo que este líquido se mantiene como lo único transparente que hay en esta oficina.

Contempló la tapicería inmaculada del mobiliario, preguntándose cuántos sobornos habían financiado aquel absurdo santuario de la paranoia. Resultaba poético. El Jefe de Seguridad había diseñado la bóveda perfecta para mantener alejados a los criminales del puerto, ignorando que el mayor ladrón de la ciudad era quien le pagaba el sueldo.

Se sirvió una medida generosa en un vaso de cristal que encontró junto al enfriador.

Crane se inclinó hacia la consola de mando situada a su izquierda. Sus dedos rozaron los selectores de temperatura, buscando un frío que acompañara la honestidad del destilado. Las pantallas de vigilancia cobraron vida, desplegando el desorden que reinaba en las cubiertas superiores. Detectó al Senador Thorne en el canal cuatro. El político gesticulaba con una agresividad que la ausencia de sonido convertía en un sainete grotesco. Sus labios se abrían y cerraban como los de un pez fuera del agua, vomitando órdenes que sus empleados no lograban procesar con éxito. El Jefe de Seguridad atravesaba el pasillo B con una palidez que el brillo de los monitores no alcanzaba a disimular. El perito saboreó su trago. El pánico del adversario resultaba mejor que cualquier aperitivo de la planta noble. Aquella farsa se desvanecía ante sus ojos en alta resolución.

El frío del alcohol bajó por su esófago hasta alcanzar el foco de dolor en su costado, anestesiando momentáneamente la fatiga que amenazaba con derribarlo. Crane se reclinó en el asiento, observando el maletín de Thorne. Sabía que huir por los conductos de ventilación en su estado actual constituía un suicidio. Prefería esperar a que el engranaje legal que había puesto en marcha hiciera el trabajo sucio por él.

Sacó el pequeño receptor de radio de su bolsillo. El aparato presentaba una luz roja que parpadeaba con la debilidad de un corazón agotado. Crane pulsó el botón de transmisión, escuchando la estática que llenó el silencio del búnker durante unos segundos.

—Socio —susurró Crane—. Me encuentro en el despacho del encargado de que nada ocurra en este barco. Será mejor que le digas a Briggs que lo esperaré aquí.

La voz de Briggs llegó al auricular con una nitidez que rompió la calma del lugar.

—Crane, desde aquí veo que se está moviendo personal hacia las salidas de emergencia. Creo que nuestro plan de infiltración se acabó.

—Deja que busquen entre los motores —replicó el detective, saboreando un segundo trago de ginebra—. Yo me encuentro custodiando el alcohol de alta graduación en el búnker de un burócrata. Necesito que vengas por mí. Contacta con Lorraine de inmediato. Dile que los papeles están a buen recaudo. Es el momento de que inicie el asalto legal al Leviatán. Quiero ver a la guardia costera abordando este mausoleo de lujo antes de que la botella se termine.

Hubo un silencio prolongado en la línea. Crane imaginó a Dylan en el asiento trasero del vehículo de Briggs aprovechando la quietud del barco.

—He hablado con ella —dijo Briggs tras unos minutos —. Dice que el helicóptero de la Fiscalía ya ha despegado. Está coordinando la intercepción con la Marina. Pero me ha pedido que te envíe un mensaje personal.

Crane arqueó una ceja, sintiendo que el alcohol le proporcionaba una valentía que rozaba la imprudencia.

—¿Un mensaje? —preguntó Crane —. ¿Ha decidido felicitarme por mi peritaje sobre el terreno o sigue preocupada por mi consumo de destilados?

—Caspian, dice que si encuentra una sola mancha de ginebra en los títulos de propiedad, usará su cabeza como sello oficial para los próximos cien expedientes de desahucio —sentenció el capitán.

Crane soltó una risa seca que terminó en una mueca de dolor punzante en el pómulo. Miró la botella y luego el maletín. El cuero sintético brillaba bajo los focos blancos, proyectando una sombra alargada sobre el cristal del escritorio. La amenaza de Lorraine superaba a cualquier advertencia de los matones de Thorne. Ella no se andaba con metáforas cuando se trataba de la pulcritud de las pruebas.

—Dile que procuraré mantener mi ginebra alejado de los folios —respondió Crane —. Pese a lo cual, adviértele que este despacho carece de posavasos.

Crane cortó la comunicación. Dejó el auricular sobre la mesa y se dedicó a observar el movimiento de la ginebra dentro del vaso. La transparencia del líquido le devolvía el reflejo de un hombre que se veía mucho más viejo de lo que recordaba. Tenía la ropa manchada de sangre y lodo, el cabello revuelto y una expresión de triunfo cínico que no encajaba con el entorno del búnker.

El sonido del mar se percibía como un murmullo lejano a través del casco reforzado. Crane sabía que Thorne estaría recorriendo los pasillos con la cara desencajada, buscando un culpable en cada esquina sombreada. El político no sospecharía que el ladrón se hallaba sentado en el sillón de los guardias del barco, bebiendo su alcohol y esperando a que el peso de la ley cayera sobre la cubierta principal con el estrépito de un abordaje militar.

El detective tomó el maletín y lo colocó sobre sus rodillas. El contacto del cuero le devolvió un sentido de realidad. En el interior descansaban las vidas de miles de jubilados, transformadas en hojas de papel con sellos oficiales y firmas de notarios comprados. Aquel maletín constituía el único botín que importaba en mitad del océano. Crane apoyó su cabeza en el respaldo del asiento, sintiendo que el cansancio empezaba a ganar la partida a la adrenalina. El plan de Lorraine se encontraba en marcha. Briggs vigilaba desde la distancia. Él solo tenía que mantenerse despierto el tiempo suficiente para entregar la carga...

..."

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